Deuzeffe pose (toujours) des questions

J'ai fait la connaissance de Michael Roch, l'an dernier, aux alentours de Noël, alors que Le Morse offrait L'anthologie interdite[1] : dans le paquet cadeau, un lapin, non de Pâques — ce n'était pas la saison — mais de Michael. Et puis, un 22 octobre, c'est Twelve qui est offert par le patron[2]. « C'est fou le nombre de conneries qui peuvent nous traverser le crâne lorsqu'on essaye de chasser une idée fixe, lorsqu'on fait tout pour effacer l'inoubliable, lorsqu'on souhaiterait que tout disparaisse autour de nous, que le monde explose, mais que rien ne se produise, et que ce qui a été fait ne pourra jamais être défait. Je ne veux pas me tirer une balle au petit matin sur le bord de mer. Je... Lire la suite

Il est midi bien tassé. Dans le petit bureau où nous nous entassons à cinq ou six, au sous-sol du bâtiment, les bruits des feuilles tournées, des claviers, du téléphone qui hurle bien trop souvent s'estompent peu à peu. L'un s'étire en hululant un bâillement que Rahan n'aurait pas renié. Un autre claque rageusement son stylo sur le bureau, désespéré de ne pas arriver à coucher son intuition sur le papier. Je recule ma chaise qui crisse désagréablement sous mon poids et sur le linoléum et pousse un grognement d'exaspération. Le chef passe la tête dans l'entrebâillement de la porte de son antre : « Vous êtes bien agités, d'un coup. Vous avez faim ? On va manger ? » La cafétéria voisine est... Lire la suite